O poodle correu para a rua arrastando a coleira
vermelha atrás de si com a alça na ponta. Uma limusine preta o atropelou
antes de ele conseguir atravessar a metade da rua. Fofura em um
instante, entranhas no outro.

   O pobrezinho já devia estar latindo no paraíso dos cãezinhos antes de
descobrir que estava morto, pensou Clay. Compreendeu de uma maneira
vagamente clínica que estava em estado de choque, mas aquilo não
modificou a profundidade do seu assombro. Ficou parado com o
portfolio pendendo de uma das mãos e a sacola de compras marrom
da outra, boquiaberto.

CELULAR - Stephen King